Не вдруг, не сразу появилось,

Не просто в мир оно вошло,

Страдало, мучилось, боролось,

Сердца людей глаголом жгло.

И не пером оно писалось,

А кровью, сердцем и душой,

И, если даже было малым,

Несло в себе заряд большой.

За слово это дань платили

Ценою жизни, а порой

Ему в дуэлях злобно мстили

Чужой безжалостной рукой.

В нём было чудное мгновенье,

И лунной ночью разговор.

И бесконечных мук хожденье,

И преступленью приговор.

Оно вместило душ сомненье,

И бездну горя от ума,

И снов счастливое виденье,

И пир, страшнее чем чума.

Оно под пулей не склонялось,

И выжив всем смертям на зло,

Лихою конницею мчалось,

И левым маршем грозно шло.

Ему на месте не сиделось,

Оно стремилось созидать,

И целый мир ему хотелось,

Как целину от сна поднять.

В огне оно не пропадало,

А закалялось словно сталь,

И взяв вершину, открывало

За далью даль, за далью даль…

В том слове мёртвые, живые,

И кто солдатом не рождён,

И зори тихие… Над ними

Не молкнет колокола звон.

В том слове боль, печаль разлуки,

Калины красной терпкий свет,

И матери святые руки,

И не на всё простой ответ.

Вишнёвій сад и тихий Дон,

И слово ч е л о в е ч н о…

Мі будем вечны в слове том.